by by ole

Upps, tschüss Ole van Beust, byby schwarz-grün. What shall we do with the drunken sailors. Schnell weg, bevor die Philharmonie ne Milliarde kostet. So viel Geld in den Elbsand gesetzt. Und trotzdem sieht die Kehrwiederspitze nicht wie die Philharmonie in Sydney aus. Hat nur schon mehr gekostet. Dreineinhalb Millionen Menschen auf der Autobahn, und schon wieder Stau. Ab heute wird der narr die Schnellstraßen im Fernverkehr nur noch Stautobahn nennen.

Kröte

“Morgen narr,” brummelt es dem narren entgegen. Der narr stutzt, nutzt die kleine Pause des Brillenputzens – endlich fällt der langerwartete Regen – dann schaut er sein grüßendes Gegenüber prüfend an, vermisst irgendein Wiederkennungszeichen und grüßt freundlich zurück. Der narr hat die Erfahrung gemacht, dass unverbindliches freundliches Grüßen die Leute auf Distanz hält. “Der ist kein Schrankener”, flüstert ein Kind mit türkischen Wurzeln. Dann buchstabiert das junge Mädchen leise “Mendener”

früh morgens

Schnellstart, weil verschlafen. Die Nacht war seltsam. Um Mitternacht in´s Bett, um drei Uhr aufgeschreckt wegen Gepolter von oben und knarrenden Kellertüren. Herzklopfen und hellwach. Aufstehen, anziehen, nachschauen. Oben alles in Ordnung, die dicke Katze macht Hürdenspringen. Keiner im Keller, keiner im Flur, dann war das wohl die andere Katze, zurück vom Rundgang in ihrem Revier. Hellwach jetzt. Draussen im Garten ist es kühl. Frische Sommernacht. Der Geruch erinnert den

Richterfressen

Richterfressen Wer dreimal lügt, dem glaubt man gerne. Nur was falsch ist, hat Erfolg. Wahrheit rutscht in Weite Ferne, Lügen gibts so viel wie Sterne, oder wie Melonenkerne. Lügen tun wir Alle gerne, fragt sich nur, wofür? Plumper Heidi – Klumpa – Quatsch Beckerhochzeit – Göbel gleich Gottschalkterror – Klitschko Opfer Toter Jacko, kinderreich. Zwischendurch die Merkelwelle und der heilige Obama und Monsantos Mördermais und der teuflische Osama, Richterfressen und

Befindlichkeiten

Sehen mit der Wahrnehmung von Menschenfressern Neugeborene appetitlich aus? Es ist Balsam für´s Gemüt, schaut der narr den Gerüstbauern beim Fegen zu. Die Hausbesitzerin, Blutwurst-Elli, herrscht die Fegenden an, auch die Hundescheiße, über die, als Schamtuch, ein Tempo drappiert wurde, wegzufegen. “Da, das Papier auch,” keift sie im hohen Kaufmannsfalsett. “Da ist Scheiße drunter. Ich versau mir doch nicht meinen Besen.” “Wegen ihrem Gerüst musste der Hund da sein Geschäft

Die verruchte Bäckerin

Die verruchte Bäckerin ist wieder unterwegs. Also gebt Obacht, Frauen dieser Stadt. Die Gedanken eurer Männer sind in Gefahr. Denn eines hat die verruchte Bäckerin nie mit sich machen lassen. Kein Mann durfte sie je anfassen, streicheln oder gar berühren. Kein Mann durfte sich bislang mit ihr vereinen, und die, die es unbedingt wollten, sind an gebrochenem Herzen gestorben. Denn das, was die verruchte Bäckerin in ihnen weckt, sind Begehrlichkeiten,

keine Brötchen

Filiale 43 hat keine Brötchen mehr. Und das am Pfingstsonntag Morgen. Die Kunden werden reihenweise ausfallend, drohen den Verkäuferinnen sogar Schläge an. Wenn die Feiertagfrühstücksroutine gestört ist, der Tag schon in seiner Anfangsstruktur mißlingt, dann bricht die Galle der Kundschaft, durch den normalen Alltag eh auf köchelnder Flamme gehalten, brodelnd und zischend, mit salzsäurehaltiger Gischt, eruptionsmäßig aus. Dann spucken und geifern die Kunden, laufen rot an, gestikulieren wild, verteilen wie

kaltes Lamm

Was für seltsame Figuren das Leben doch gebiert. Schon beim Betreten des äußeren Randes der Stadtmitte rennt vor dem narren ein glatzköpfiger Mann her. Auffällig ist nicht die Glatze, sondern sein bodenlanger, auf Antikleder getrimmter Mantel, der so gerade eben die Bierplautze, die weit nach vorne absteht, bedeckt. Ausserdem ist sein Gang unnatürlich schwankend, da er Schuhe mit einer Bananensohle trägt. Diese kennt der narr aus der Werbung, aber er

Endlich

„Ich bekomme Brot, aber nicht mit so ner harten Kruste,” sagt die weißhaarige Rollatorfahrerin zur Verkäuferin in Filiale 43. Ostern ist geschafft, die Eier sind gegessen. Und der Kuchen, und die Lasagne, und die Frikadellen, und der andere Kuchen und die Muffins, noch ein Kuchen, die Teilchen nicht zu vergessen. Der Winter war hart, die Reserven sind erschöpft und müssen aufgefüllt werden. Fleisch, Zucker, fette Fette, gebt dem Körper, was

James Dean

Sieh an. Monsignore Panninsky hat auch seine zwei Minuten, in denen er platzen könnte. Emotional. Und aus durchaus ähnlichen Gründen, wie bei dem narr. Zum Beispiel beim Beobachten achtlosen Wegwerfens einer Zigarettenkippe. “Da könnt ich zwei Minuten platzen,” sagt er und nippt an seinem Cappucino . Ein weißhaariger Mann wackelt vorbei. Wackeln ist der falsche Ausdruck, er schwankt etwas, was an einer Versteifung seiner Wirbelsäule zu tun haben könnte. Vielleicht