„Du kannst sie nicht alle töten.“ „Vielleicht nur die mit Fransen? Oder mit Halbglatze, oder Nagelpilz?“ „Nein.“ „Wie nein. Das geht ganz schnell. Ratzfatz, schon sind sie unter der Erde. Klappe zu, Affe tot.“ „Und dann? Kommen Neue.“ „Die hau ich auch weg. Ich hau sie alle weg. Ich werd der beste Weghauer aller Zeiten.“ „Aber wenn Du alle weggehauen hast, bist Du ganz alleine.“ „Da hast du Recht.“ „Und

      „Der Felix von oben…schmatz, kau, schmatz…“ „Ich hab nur Felix verstanden.Sagst Du den Rest nochmal?“ „Kau, schmatz, schluck…Rauschgift, was Böses mit Kindern.“ „Ehrlich? Rauschgift? Hätt ich dem gar nicht zugetraut. Aber Kinder hat der keine. Das weiß ich genau.“ Er schlägt die Bildzeitung auf und versenkt sich in den Farbfotografien. Bei den Artikeln grunzt er, meist abwertend, manchmal nickt der Kopf und seine Nase schnaubt Zustimmung. Seine

„Der Botschafter des guten Geschmacks“, zieht als Zitat seine Kreise im narrenhirn. Botschafter des Todes, Botschafter der Liebe, Botschafter der ungetrübten Ausbeutung, für was es nicht alles Botschafter*innen gibt. Richte nicht den Boten, wenn die Botschafterin schlecht ist, heißt es in Diplomatenkreisen. Die Botschaft hör ich wohl, allein mir fehlt der Glaube, sagt man besser nicht in Religionsgemeinschaften. Aktuell ist die Botschaft des Botschafters an die Botschafterin, dass das Boot schafft,