Wer Montag, vormittags, in der Fußgängerzone Fröndenbergs landet, darf sich nicht über den gelangweilten Wahnsinn wundern, der schlurfend über grauen Pflastersteinen sein Revier markiert. Ich mag ja die Omas gegen Rechts. Hinter mir sitzt eine alte, weißhaarige Frau mit sächsischem Dialekt, und Thai-Schlampe geht ihr ebenso locker über die Lippen, wie das Parteiprogramm der NSDAP, SED oder AFD. Sie spricht von sich in der dritten Person. „Das hat Oma mal
Es naht die Zeit, in der die Sonne Augen röstet und Hirneiweiß gerinnen läßt. Und Freedom-Cities Sklaven halten, weil Reichtum gern auf Menschenrechte pisst. Der Kampf ums Wasser ist schon lang verloren. Konzerne haben es geschluckt und dreckig wieder ausgespuckt. Eliten sind zur Niedertracht erkoren, wenn Armut sich vor ihnen duckt. Wir sind doch nur nen Wimpernschlag auf diesem Planeten und mörderischer als ein großer Asteroid. Wir rotten alles aus,
Noch vor zwei Jahren lachten wir über Prepper. Heute gibt es Prepperworkshops mit Katastrophenmanagment, Umgang mit schweren Maschinen und Werkzeug, um permanente Ausnahmezustände händeln zu können. Also THW mit erweiterten Kenntnissen in Lagerung und Herstellung von Lebensmitteln aus nicht alltäglichen Quellen. Und bevor die Nazis dieses Feld der Katastrophen beackern und aus strategischen Gründen helfen, soll es Katastrophenkommunismus geben aus nicht weniger strategischen Gründen, nur sozial empathischer. Wahl ist, und
„Siehst auch ein bißchen schlecht aus“, sagt die frische 92Jährige zu dem, weniger frischen, 80Jährigen. Ihre beiden Rollatoren haben sich ineinander verhakt. Sie reden aneinander vorbei, was keinem auffällt. Nach drei Minuten sagt sie erneut: “Siehst auch ein bißchen schlecht aus.“ Hat der Blackrockhansel schon einen Zaun um die BRD gebaut? Und alle MigrantInnen des Landes verwiesen? Die sauerländer Hupe mit vergewaltigungsbefürwortendem Hintergrund plappert ohne Unterlass Papperlapapp, um seinem orangenen
Es will mir auch jetzt, nach mehr als sechzig Jahren Leben, nicht in den Kopf, wie Menschen sich erdreisten, über andere Menschen herrschen zu wollen. Die Antwort ist erschütternd einfach. Die Mehrheit der Menschen läßt es zu. Der Rest wird mit der Gewalt von Waffen, Geld und undurchschaubaren Regeln im Zaum gehalten. Ideologien spielen auch mit, was sich in unterschiedlichen Heftigkeiten der Gewalt äußert. Bei Gewaltenteilung prasselt es von allen
Und dann ist da jemand in der Bekanntschaft, den das mit den Nazis nicht weiter stört, alles halb so wild, und ich schau mich um und sehe so viel Zustimmung, und ich denke mir: sind die alle blind, taub und lernunwillig, dass ihnen der braune Sabber wie Kautabaksaft aus den Mundwinkeln läuft. Die Niederlande, Ungarn und Deutschland wollen, pfui Teufel, das Asylrecht aushebeln, und Europa geht sowas den Bach runter.
Wo bleibt die Evolution, wenn es um grauhaarige, kalten Kaffee trinkende, Griechen auf brüllenden, parkenden, orangenen Quads geht. Und sagte nicht schon die Jägerin Pallas Athene: Eher tanzt ein Wildschwein Walzer im Wald, als dass sich ein Mann zum Guten wandle. Ist Leichengrau gerade Modefarbe? Die ultimative Anpassung an die Infrastruktur. Graue Häuser, graue Straßen, graue Gesichter, graue Autos. „Das Grauen“, sagt Kurtz, und fährt sich mit beiden Händen über
Fokuhila, Pornoschnurrbart, die Menschen, die mir entgegenkommen, sehen aus wie aus den Siebzigern. Pornochic, doch prüde bis zum Anschlag. „Wollen Sie Wasser, oder husten Sie mir die Tischplatte kaputt?“ Viele Menschen röcheln, bölken, wie nach einem Kick mit der Bong. Die Republik wird mit Gras überschwemmt. Nichtraucher laufen Amok. Selbst in der Filiale kann man Grilltüten kaufen. Die Alkoholisten bleiben unverdrossen besoffen. Die Westfalenpost geht soweit zu sagen, dass ein
Schnitt, Schnitt, Schnitt. „BlaBlaBla.“ „Ich höre nichts, wenn die Maschine schneidet.“ „Blabla gut. Blablabla, nicht wichtig.“ Manche Menschen wollen einfach nur erzählen. Auch, wenn niemand es hört. Gibt es einen Ort der nicht gehörten Worte? Ob die Worte da alle schmollend herumstehen? „Das Barometer ist drei Striche gefallen. Drei Striche!“ „Gibts jetzt Regen, oder was?“ „Weiß ich doch nicht.“ Die Hausmeisterwurst von nebenan ist über Nacht ausgezogen. Eine andere Hausmeisterwurst
Heute ist der „Ich sehe tote Menschen“ Tag. Auf dem Markt ein Typ, gleiche gebückte Körperhaltung, blonde, etwas längere, strähnige Haare, schlacksige, ungelenke Bewegung, Whispa. Schon ewig tot, hier auf dem Markt. Gegenüber der Filiale 43 sitzt ein Klon meiner verstorbenen Schwester, raucht wie sie, sitzt wie sie, starrt wie sie. Gesichter verlorener Hoffnungen gibt es so viele in der Stadt. In jedem Lächeln wohnt Qual und Schmerz im Erdgeschoss.