Kein Arsch und keine Tittchen, blass wie einst Schneewittchen. Plaste und Elaste von Karl Friederich Kaste. Leben auf Teufel komm raus. Was für eine Aussicht. Allte Menschen mit Rollatoren schrecken den narren immer mehr. Dieses “alt werden um jeden Preis” findet er ganz schlimm. Diesen Altwerdepreis wird der narr nicht bezahlen. Wo der narr gerade von Würde spricht. Ein Leben lang treiben Menschen Mißbrauch mit ihrem Geist und Körper. Und
“Kein rotes Fleisch, nein, Schatzi, ich darf zeigen kein rotes Fleisch.” So war es früher, wenn notgeile Männer den Sender anriefen. Das Tabu ist gebrochen. Ab Mitternacht fallen im normal empfangbaren, nicht verschlüsselten Fernsehn nicht nur die letzten Hüllen, nein, Frauen, die angerufen werden, spreizen breit ihre Beine, öffnen mit gekonntem Griff ihre Vagina und lassen den Fernsehzuschauer bis tief in ihr fleischliches Innerstes blicken. Das hat den narren zugegebenermassen
„Auch wenn zu Hause kein Mann wartet, eine Frau sollte ein Baby haben.“ Sagt Jennifer Aniston. So recht. Seid Brutmaschinen auf Teufel komm raus. Es gibt eine große Auswahlan erwichstem, tiefgefrorenem Sperma. Mein Daddy ist ´ne Nummer in der Bank of Sperm. Und der narr dachte, das Thema hätte sich in den Achtzigern erledgt. Nein, sagt Frau Kallwass, sie haben ein Recht auf Glück. Wie absurd ist das denn? Recht
Es ist ein Hohn der Gegenwart. Die lokale Informationswüste. Zugebombt mit nationalen und internationalen Informationen, die eher an Werbung, Infos halt, denn an handfeste Information erinnern, pütschern die Regionen so vor sich hin. Schon mal Radio MK gehört? Toll, der Radioreporter darf den Knopf der Polizeisirene eines Polizeiautos drücken und grüßt alle 300 diensthabenden Beamten des märkischen Kreises über Funk. Oder die regionalen Seiten des WAZ Konzerns gelesen? Die Artikel
Es ist so schön, durch diesen Klimakatastrophensturzbachregen zu laufen. Weather-Report spielt Black Market in den Ohrhörern, der Gang beschwingt. Plitsch-Platsch. Da fällt es nicht auf, wenn dicke Tränen, entsprungen, weil die Musik so klasse, so gewaltig das Innerste zum Klingen bringt, das Gesicht herunterlaufen. Was für ein morbider Spass, in Filiale 43 zu sitzen, Borchert zu lesen mit dem Gefühl, die Welt ersaufe im hausgemachten Regen. Niemand muß mehr in
Sonne, endlich brutwarm in deutschen Gefilden. Sie scheint auf die Menschen nieder, läßt Körperflüssigkeiten, unter Anderem Hirnwasser, verdunsten, verdampfen, zu Staub verpuffen. Fupp. Byby brain. Anders kann man die Wahl zur Obermamsell dieses Staates nicht verstehen. Das geht nur ohne Verstand. Monsignore transpiriert stark unter seiner Soutane. Aufgeben oder bleibenlassen, motiviert sind einzig die Hitzepöckchen. Schau mal, Mama, Meine Haut wirft Blasen. Autofahrer sind so intelligent, dass sie ihren Dreckschleuderverbrennungsmotor
“Gegen Deutschland hat niemand eine Chance”, krächzt eine schreiheiserne junge Frau, und es klingt, als würde sie mit allen anderen Deutschen die Welt regieren. Fußland ist Deutschball Deutschball ist Fußland Deutschfuß ist Ballland Ein Herr sitzt am Narrentisch in Filiale 43. Auf den ersten Blick unsymphatisch. Auf den Zweiten auch. Doppelte Bierplautze, Glatze, grauer Schnurrbart. Breitbeinig sitzt er, damit das Bauchbierfett sich sämig über sein Geschlecht wölben kann. Auf der
Wie lange kann man eh schon unangenehm wirkende Menschen am frühen Mogen auch noch fischglotzend ertragen? “Den Kaffee aus der Maschine oder aus der Kanne?” Sie steht wie ein dickes Ausrufezeichen mit roten Schuhen hinter einer Theke, strahlt Aggression, Wut aus vermeintlichem Minderwert und Unsicherheit aus. Ihre spitzen Lippen erinnern an überzeichnete Comicschweinelippchen, im Farbton liegen sie etwa drei Nuancen neben dem Rot der Plastikschuhe. Ihr Mund bewegt sich ununterbrochenununterbrochenununterbrochen
Es liegen Aggressionen in der Luft. Und ein Durchatmen wegen der Kühle. Manche Mütter sehen aus wie von der Inquisition verurteilt, angzogen mit Büßerhemd aus biologischer Baumwolle, bereit für den Scheiterhaufen, Und das jetzt, wo es ein paar Grad kälter ist. Die Bahn kocht ihre Kunden und verteilt statt Wasser Gutscheine, und bald schon wird es kein Wasser mehr in den Meeren geben. Nur noch Öl. Blutwurst-Elli zieht mit grimmigem
Upps, tschüss Ole van Beust, byby schwarz-grün. What shall we do with the drunken sailors. Schnell weg, bevor die Philharmonie ne Milliarde kostet. So viel Geld in den Elbsand gesetzt. Und trotzdem sieht die Kehrwiederspitze nicht wie die Philharmonie in Sydney aus. Hat nur schon mehr gekostet. Dreineinhalb Millionen Menschen auf der Autobahn, und schon wieder Stau. Ab heute wird der narr die Schnellstraßen im Fernverkehr nur noch Stautobahn nennen.