„Nichts wird mehr sein, wie es war.“ Gehört dieser Spruch nicht zu nineeleven? Die Kneipe rechts gegenüber ist amtlich, mit neonroten Aufklebern versiegelt. Dafür rückt mir ein Kulturamtsfredi, jetzt als Marktaufpasser zusätzlich eingesetzt, da Corona-Regeln nicht eingehalten wurden, mit seinem Mundschutz so dicht an meinen Mundschutz, als wolle er mich küssen. „Kriegst ne E-Mail von mir. Wegen Kröten vom Land. Vielleicht könnt ihr da was abschöpfen.“ Dann wendet er sich

„All die Menschen, die wir nicht systemrelevant sind und langsam damit Schwierigkeiten bekommen, zu Hause zu bleiben, sollten uns jetzt ansatzweise vorstellen können, das Isolationshaft Folter bedeutet.“ „Ach was. Das sind zwei Paar völlig verschiedener Masken. Die Diskussionen auf der Straße passen sich der Zeit an. Vielleicht liegt es auch an diesen kleinen Becherchen, die mensch sonst in der Methadon-Abgabe bekommt. Hier werden sie, aus irgendeiner illegalen Quelle mit Espresso

„Die Leute trauen sich nicht mehr zu essen“, schimpft Frau Nachbarin von Gegenüber, als sie von der Frühschicht im Cafe nach Hause kommt. „Alles tote Hose. Keiner will Koronakuchen an Karfreitag.“ Dann lacht sie und holt eine Türe mit übrig gebliebenen Backwaren für die Familie aus dem Auto. Ein einsamer Mann schaut Nachrichten auf dem Smartphone und dreht sich von ihr weg, als sie die Haustüre aufschließt. Dann läßt er

Das Ordungsamt patroulliert zu dritt und ermahnt die Betreiber zweier nachbarlicher Cafes, auch des Nachts keine Gäste zu empfangen. Was sie nicht tun. Irgendwo draussen war in der Nacht eine Tuschelparty und jemand hat es gemeldet. Hier haben einige Männer Angst, wenn sie alleine sind. Sie stehen, wo sie immer stehen, diesmal eher hilflos, weil so wenige, nicken einander auf Abstand zu oder rufen sich ein „Alles klar?“ über die