In der Mendener Volksbank riecht es wie vor der ehemaligen Krankenhausküche in Wimbern. Ganz früher roch es so ähnlich, häufig ekliger, vor dem Vincenz-Altenheim. als es noch ein Kinderheim war. Es gibt viele Erinnerungen an das ehemalige Krankenhaus in Wimbern. Als ich das zweite Mal dort geboren worden war, lag meine Oma, laut Aussage der Ärzte, im Sterben. „Vielleicht noch eine Woche.“ Gestorben ist sie achtzehn Jahre später. Bei meiner
Den letzten Tagen fehlt die Deckungsgleichheit. Meine haptische, optische, akustische und olfaktorische Vorstellung von der Welt stimmt mit dem derzeitigen Angebot nicht überein. Alles ist eine Spur daneben. Vielleicht bin ich auch neben der Spur. Ein Geruch in der Umgebung, irgendetwas Strenges, zwischen Rasierwasser und frischer Plastikfolie, der eine Erinnerung auslöst, an die ich mich nicht erinnern kann. Das Wissen ist da, aber ich kann es nicht greifen. Aber ich
Manchmal bin ich so weit entfernt von Gut und Böse, und dann wieder bin ich mittendrin. „Schau nach vorne“, möchte ich allen Fahrradkindern, die sich nach ihrem Kumpel umsehen, zurufen. Aber es macht auch Spaß zuzusehen, wie sie gegen einen Pömpel donnern. „Unser Gehirn arbeitet manchmal komisch“, antworte ich auf die Frage einer Verkäuferin, ob ich einen Besen für schlechte Gedanken hätte. „Da sagen Sie was“, ruft die andere Verkäuferin
Aua. Ächz. Knack. Wirbelknirsch. Wieso hab ich meinem Autisten versprochen, heute Mittag mit ihm Laufen zu gehen? Mir steckt noch das Fensterputzen – rauf auf die Fensterbank, runter von der Fensterbank und alles ohne Leiter bei gefühlten 1345 Fenstern – in den Knochen. Die Sonne ruft Juhuu, der Rücken knirscht krrkru, die Beine schlapp wie alte Luftballons, der Magen noch geweitet von der Geburtstagsvöllerei mit meiner Liebsten, und es war
Solange der Herr Wolfgang Weist im Lügenland noch keine eigene Abteilung hat, mach ich, weil ich ihn mag, hier ein wenig Werbung für ihn und für seinen ersten, fertigen Roman „Galzmann„. Da kann ich auch gleich der Frau Sonja Heller – http://www.bufbi.de/ http://www.sonjaheller.de/ – für das Bild für den Buchumschlag danken. Eine kleine, weitere Leseprobe gibt es auch noch. Aus dem siebten Kapitel: „Zirkuspferde erholen sich schneller„. Für einen
Nein. Ich enthalte mich der Kritik. Es war eine Veranstaltung für ein Projekt der Regenbogenschule in Hemer. „Sind Sie von der IKZ“, werde ich begrüßt. Nein, ich schreibe für das Lügenland, dem Sprachorgan der ungezählten Halbwahrheiten. Subjektiv, voreingenommen und verliebt in eine der Frauen des Chores „Vokalisk Iserlohn“ unter der Leitung von Uta Minzberg. Der erste Gedanke war, dass ich schon immer so ein Zirkuszelt haben wollte. Eine meiner ganz
Die Blumen sind welk, der Himmel ist grau. Zu Staub zerfallen sind alle Gebeine. Geist der Vergangenheit – du weißt es genau. Wenn ich laut rufe, dann Geist: Erscheine! So. Der erste Teil der Arbeit ist getan. Es brauchte zwei Wochen Beschäftigung mit dem Thema, drei Tage und zwei Nächte Intensität, Kaffee, Tinte und Papier. Jetzt haben die neun Mädels der Altenpflegeschule einen Text zum Lernen. Gestern, nach durchmachter Nacht
„Ich bin das letzte Stückchen heile Welt in dir,“ sagt Cäsar der Hase, und Therapeutinnen lachen schauerlich. Eine Mutter quengelt im Beisein ihrer Tochter, wie anstrengend doch so ein Kindergeburtstag sei. „Dreißig Brötchen schmieren im Kindergarten, am Nachmittag zu Hause den Kindergeburtstag mit Schatzsuche organisieren, ach, ich bin es so leid.“ Das Kind macht große Augen und hört ganz aufmerksam zu. Es riecht nach strenger Seife. Bilder von Menschen, die
Bifokal. Ab heute trägt der narr bifokalen Schliff auf der Nase. Die Lesebrille ist verbrannt und sowieso kann ich seit einigen Jahren beim Autofahren den Tachometer nicht mehr erkennen. „Eigentlich dürftest du gar kein Auto mehr fahren“, sagte die Optikerin. „Für zwei- dreimal im Monat Fahren hat es gereicht. Tachometer werden überschätzt“, erwiderte ich. Die Gleitsichtbrille von vor fünf Jahren machte mich Anfangs schwindelig, war hundsgemein teuer und entsprach nach
Gerade fragte ich einen Mann vom städtischen Bauhof, der die Asphaltdecke der Bushaltestelle an der Kolpingstrasse reparierte, ob es nicht klüger sei, die alten Pflastersteine, die sich vierteljährlich durch die neue Decke wursteln, freizulegen. „Na“, brüllte er über den Krach der Rüttlermaschine. „Na! Das wird doch puckelig!“ Das stimmt. Die alten Pflastersteine aus der Mitte des zwanzigsten Jahrhunderts ergeben keine gerade Fläche, eher eine gewellte, was in einer Dreißigerzone nicht