Da war ein helles Flirren, eines, das Ohren und Augen weht tut. Es schien von überall her zu kommen. Mühsam bewegte ich meinen Kopf nach rechts, nach links, mehr Bewegung war nicht möglich. Das mochte daran liegen, dass das Flirren jetzt auch in meinem Körper zu spüren war. Es war nicht wirklich schmerzhaft. Unbekannt, ja. Erschreckend, unbedingt. Ich ging in die Hocke, weil ich das Gefühl hatte, so besser atmen
„War das nicht der Baumpisser?“ „Ja“, kommt die gequälte Antwort der Bäckereifachverkäuferin. „Ich hab den erst nicht erkannt, so mit geschlossener Hose.“ Noch irrt der Erlöser durch die Wüste, offiziell auferstehen tut er ja Sonntags, doch Menden atmet auf. Der letzte Jesus machte um 6.00 Uhr seine Runde über´n Berg, das Kreuz wurde wieder eingepackt. Das, was die Menschen an Vergebung und Erlösung während der Prozession erfahren haben, haben sie
Der Tag beginnt mit einem leisen, aber deutlichen „Knack“. Nicht gut. Nicht schön, als ich die Konsequenzen überdenke. Knick-knack, Ärmchen ab, flüsterten wir einstmals den Koten ins Ohr, und wenn das gar nicht half auch gerne mal: „Geh doch auf der B7 spielen“. Das aktuelle Knack ist anders, wenn auch nicht neu und seit meinem sechzehnten Lebensjahr, seit ich mit meiner neuen, ersten Brille, vor lauter Verwunderung über die Klarheit
„Ich kann nicht so schnell. Machen Sie mal langsam, junge Dame. Ich steh unter schweren Medikamenten. Diese beiden Weizen hätte ich gerne. Das machen Sie gut. Auch dieses Geschäft. Ganz wunderbar, wie Sie das machen, junge Dame.“ Wäre das nicht eine Alternative? Alle Kund*innen bekommen vor Betreten des Geschäftes schwere Medikamente, bis wir alle ganz wunderbare, junge Damen sind. Der Candyman hält uns die präparierten Zuckerstückchen mit ausgestrecktem Arm auf
Fleischpasteten und Overallträger. „..und noch ’ne Bild dazu und nen Kaffee.“ Die Männer gehen armfrei im Unterhemd am frühen Morgen. Das blaue, kyrillische Gekritzel unter der fahlen, wabbeligen Speckhaut könnte man bestimmt lesen, wenn man mit den Fingerkuppen über die Gänsehäute striche. Aber wer möchte das schon. Reinweiße Betonmischer, mit rotierender Trommel ohne einen Spritzer Dreck, strahlen eine chirurgische Eleganz aus, wenn sie leise durch die Zone rollen. Sie legen
Die Frühschicht der Spielhallenaufsicht trägt einen dicken Wollponcho, der die gleichen großflächigen Muster zeigt, wie in der Fensterwerbung ihres Arbeitsplatzes. Das ist gelebte Identifikation mit dem Job. Steht sie vor der geschlossenen Eingangstür, verschwindet ihr großer Körper zu 80% in den Mustern. Ihre Kollegin erreicht das durch einen Jogginganzug in grauem Tarnfleckmuster. Man soll sie nicht sehen bei der Aufsicht. Die suchtkranken Spieler*innen sind paranoid genug. Ich hab ein neues
Der Morgen beginnt ruppig. „Ruck-zuck ist die Fresse dick und die Runkel dunkel.“ El Consigliere steht vor dem Bauzaun und schaut den Jungs, die flott malochen an diesem zukünftigen Altenheim, beim Mauern und Wuchten von künstlichen Steinen zu. Links der Espresso, rechts die Zigarette, in der Mitte der Herzschrittmacher. „Schinkenspicker“ will ich immer rufen, weiß aber, dass es der Information geschuldet ist, der Finanzier der Altenwohnanlage sei primär Schinkenproduzent. Demnächst
Der Kampf der Schornsteinfeger findet auf allen Ebenen statt. Der Bezirksfeger sieht ein wenig wie Carlsson vom Dach aus und kommt mit seiner Auszubildenden. Er wirft einen Blick hinter die Schornsteinklappe. „Ja. War klar.“ „Was ist klar?“ „Schauen Sie doch selbst.“ Er weist mit der Hand in die Öffnung, in der, haldenmäßig, der Ruß nach oben klettert. „So ein Pfusch.“ Er schüttelt seine blonden Locken. „Warum?“ „Wenn wir Kamine kehren,
Montag Morgen. In dieser kleinen Stadt gibt es jetzt kaum Menschen, die aufrecht gehen oder glücklich blicken. Die Schultern hängen, der Blick ist auf den Boden geheftet. Der Schulzzug ist noch nicht vorbeigekommen. Keine Begeisterung, die anstecken könnte. Das tun hier bloß Viren und Bazillen. „Ich. Ich bin dran“, versucht ein russischsprachiger Mann mit Krücken sich erfolglos vorzudrängeln. Die Krücken trägt er unter dem Arm. Vielleicht nutzt er sie, wenn
Santana und Bueno Vista Social Club sind die neue Nachmittagsmusik in Filiale 43. Vielleicht ist es auch nur Klonmusik. Hört sich an wie Santana, sind aber nur Algorythmen. Liest sich wie Steven King, sind aber nur Algorithmen. Fühlt sich an wie Blödheit, ist aber nur Westfalenpost. Was Handfestes muß her. „Ein halbes Emma Urkorn.“ Da Autos immer häufiger als Waffe von Terroristen benutzt werden, kann man Autofahrer*innen doch als Fast-Terrorist*innen