„Du hast aber auch ein Schild an der Stirn“, sagt meine Liebste, als ich ihr die Geschichte erzähle. Stimmt. Die Verrückten kommen alle zu mir. Gestern war ja Sonne. Toller Tag, Gartenarbeit, und da mir Schreddern um die Mittagszeit nicht genehm ist, weder von mir noch von anderen, setzte ich mich ins Fenster, um an meiner Gebärdengeschichte zu arbeiten. „Sie sitzen ja immer noch da“, ruft eine Frau, vierzig vielleicht,
Zeit zur Rekapitulation. Mein Kopf ist wirr von all den Gebärden. Eine Woche Sprachfingern macht erstaunlich Dinge mit der Wahrnehmung. Santana zum Frühstück aus den Bäckereiboxen. Galoppel, galoppel sagt der innere Taktgeber, während der Verstand versucht, das Tempo zu drosseln. Umweltsäue verstopfen mit Blechkotze die Zone für eine Handvoll Brötchen, und es ist ihnen überhaupt nicht peinlich. Aber egal. Ich muß die Gebärden sacken lassen. Eine Woche intensiv Gebärdensprache zu
„Was jammern Sie denn rum?“ Der Apotheker von gegenüber ist heute besonders sensibel. Er hat ja recht. Jammern hilft nicht, und verzögert, wie man jetzt festgestellt hat (oh Wunder) den Heilungsprozess. Vor drei Tagen kontrollierte ich, ob die Blumen am Grab noch in Ordnung sind und wollte bei der Gelegenheit den U-Stein – zum Sitzen und Besinnen – zurück auf das Grab wuchten und hab mir dabei mit voller Wucht
98% aller Männer mit Anglerhut sehen doof aus. Bei der australischen Variante, mit Korken und anderem Gebamsel an der Krempe, sind es sogar sagenhafte 100%. „Kumma ey. Kumma.“ Die Rößler-Rentner reagieren auf die vorbeigehenden, verkleideten Frauen mit verschwommener Aussprache und erigiertem Zeigefinger. Es ist Weiberfastnacht. „Du kannst Weihnachten nicht leiden. Du kannst Karneval nicht leiden. Gibt es überhaupt ein Fest, das Du magst?“ „Das Leichenwendefest auf Madagaskar.“ Alle, die heute
Aufräumen. Freiräumen. Wegräumen. Mir ist grad nach räumen, einlagern, wegschmeißen, Platz schaffen. Der Frühling kommt. Irgendwann. Demnächst. Das ist schön, aber auch nur hoffentlich zufällig zeitgleich. Platz schaffen. Ich brauche Platz in Haus und Hirn. Haus und Hirn kling wie eine Eventjournaille für daheim praktizierende Neurolog*innen Ich fühle mich, wen wunderts, so zugemüllt wie dieser Planet. Mit 16, als Mopedschrauber ohne jegliche Kentnisse, bestand das Reparieren der flotten Hercules hauptschlich
Es sind die kleinen Dinge, die Geschichten erzählen. In dem Moment, in dem der Sohn den Rollator seines Vaters in sein Auto packen will, und man sowohl an seiner Handhabung des Rollators, als auch an der Aktion des Einpackens erkennt, dass er das noch nie gemacht hat, der Sohn. Er wirkt nicht wütend, aber angepisst. Natürlich gibt der alte Vater Ratschläge, was dem Junior gar nicht passt. Er hat jetzt
Ach heut ist so ein Tag. Da möcht ich Hundehalter grob kupieren und Ferkelzüchter flink kastrieren. Natürlich ohne Pharmazeutika. „Der spürt doch nix. Nimm nur die scharfe Zange.“ Und knipp und knapp – schon sind sie ab. „Das tut jetzt weh. So richtig weh. Hör auf zu jaulen, Hundehalter. Halts Maul, du Schweinefürst. Was Du nicht willst, das man Dir tu, das füg auch keinem andern zu.“
Gleich Loch graben. Kleine Grube für kleinen Kater. Der liegt jetzt noch, wie weiland seine Vorgängerin, eingehüllt in seine Lieblingsdecke, geschützt durch eine Plastiktüte, in der Tiefkühltruhe. Herr Peter P. nennt unser Haus despektierlich: Das Haus der Toten! War ein bißchen viel Gesterbe in letzter Zeit. Schneemond war, der das Ganze auch noch in fahles Nachtlicht hüllte. Da kann die Psyche schon mal gaga werden. Ein Exhalbbruder mache die Welle,
„Sie haben aber ein Taschenmesser dabei“, sagt der Justizbeamte vom Gelsenkirchener Justizzentrum. Noch ist sein Blick freundlich, die Rechte hängt nah am Holster, während meine Jacke und Hose langsam aus dem Scanner rollen. „Mein blaues McGyver? Das ist ein Schweitzer Taschenmesse.“ „Holen Sie das bitte mal raus.“ Ich folge seiner Anweisung, krame das kleine Multifunktionalstool aus de Tasche und übergebe es ihm. „Ganz schön groß“, sagt er mit zweifelndem Gesicht
„Ja. Der Glaube versetzt Berge“, sagte Gott, „ich hab da nüscht mit zu tun. Ich hab ja auch nichts mit dem neuen Dschungelkönig zu tun. Das ist Menschenwerk. Da halte ich mich raus. Ich fisch mir nur eben die Coupons aus der Zeitung, aus der auch und schon zieh ich mich wieder zurück. Ich hab genug andere Entitäten, um die ich mich kümmern muß. Die Währung der Götter ist