Aufräumen. Freiräumen. Wegräumen. Mir ist grad nach räumen, einlagern, wegschmeißen, Platz schaffen. Der Frühling kommt. Irgendwann. Demnächst. Das ist schön, aber auch nur hoffentlich zufällig zeitgleich. Platz schaffen. Ich brauche Platz in Haus und Hirn. Haus und Hirn kling wie eine Eventjournaille für daheim praktizierende Neurolog*innen Ich fühle mich, wen wunderts, so zugemüllt wie dieser Planet. Mit 16, als Mopedschrauber ohne jegliche Kentnisse, bestand das Reparieren der flotten Hercules hauptschlich

Es sind die kleinen Dinge, die Geschichten erzählen. In dem Moment, in dem der Sohn den Rollator seines Vaters in sein Auto packen will, und man sowohl an seiner Handhabung des Rollators, als auch an der Aktion des Einpackens erkennt, dass er das noch nie gemacht hat, der Sohn. Er wirkt nicht wütend, aber angepisst. Natürlich gibt der alte Vater Ratschläge, was dem Junior gar nicht passt. Er hat jetzt

Ach heut ist so ein Tag. Da möcht ich Hundehalter grob kupieren und Ferkelzüchter flink kastrieren. Natürlich ohne Pharmazeutika. „Der spürt doch nix. Nimm nur die scharfe Zange.“ Und knipp und knapp – schon sind sie ab. „Das tut jetzt weh. So richtig weh. Hör auf zu jaulen, Hundehalter. Halts Maul, du Schweinefürst. Was Du nicht willst, das man Dir tu, das füg auch keinem andern zu.“

Gleich Loch graben. Kleine Grube für kleinen Kater. Der liegt jetzt noch, wie weiland seine Vorgängerin, eingehüllt in seine Lieblingsdecke, geschützt durch eine Plastiktüte, in der Tiefkühltruhe. Herr Peter P. nennt unser Haus despektierlich: Das Haus der Toten! War ein bißchen viel Gesterbe in letzter Zeit. Schneemond war, der das Ganze auch noch in fahles Nachtlicht hüllte. Da kann die Psyche schon mal gaga werden. Ein Exhalbbruder mache die Welle,

Bla-bla-bla möchte ich diesen Text beginnen. Ich bekomme mein Geplapper nur gestillt mit intensiver Meditation. Dann ist Ruhe im Kopfkarton. Die andere Zeit ist Bla-bla-bla. So wichtig, wie ein Polizist mit Wursttüte. Kein Menschenfreund. Heut bin ich kein Menschenfreund. Die Rößler-Gang diskutiert über die besten Parkplätze mit religiöser Inbrunst. Automatentickets sind die Hostien des 21ten Jahrhunderts, Tiefgaragen die Sakristei der Verbrennungsmotoren. Das Blut Christi hat 89 Octan und wie ich

„Sind Sie solo, so wie ich“, zischt es aus seinem stoppelbartumrundeten, fast zahnlosen Mund. Sie schüttelt den Kopf. „Oh schade! So eine hübsche Frau. Und dann noch Polin. Wie meine Mami. Aber damals war das noch deutsch. So schade.“ Es ist nicht ersichtlich, was für ihn so schade ist. Dass sie einen Partner oder eine Partnerin hat? Dass Polen nicht mehr deutsch ist? Dass sie eine hübsche Frau ist? „In

Das kann ich gut. Eine Krankheit solange verdrängen, bis die Aufgabe erfüllt ist, um nach dem Schlussapplaus stilvoll zusammenzuklappen. Jetzt hab ich das Bild von blutigen, stacheligen Fetzen an Stelle von Lunge oder Bronchien vor Augen. Atmen schmerzt, Schlucken schmerzt, Husten Hölle, gepaart mit Schweißausbrüchen und Frieren. Bei meinem Hausarzt, seit vierzig Jahren vertrautes Gegenüber, herrscht im Wartezimmer eine Husten-Röchel-Sputum zieh hoch – Kakophonie. Jean-Paul – der eigentlich Filippo heißt