Filiale 43 riecht am ersten Mai nach Naphtalin aus dreihundertausend Mottenkugeln. Das Sitzpublikum, alte Cafe-Rößler-Rentner, sowie vier weitere, unbekannte Methusalixe dünsten diesen speziellen Chemiecocktail mit jedem Faltenwurf ihrer knitterigen Epidermis stoßweise aus. Die Luft wabert. Freischwebende Faschismen aus Zuckerguss und Reisszwecken ziehen Schlieren in dem Mottenkugelsmog über dem Rößler-Tisch. Eine Rotte Jugendlicher schreitet im Gleischritt und Takt aus dem basswummernden Bollerwagen, uns zuprostend, vorbei. Sie trinken wenigstens aus Flaschen. Eine