„Wie viele Menschen mussten für deinen Standard sterben?” Der narr hat einen neuen Text für einen Button zum anpappen. Vielleicht sollte man noch ein flottes “Na?” davorsetzen. “Na? Wieviele Menschen mussten für deinen Standard sterben?” Gerade rennt Katastrophenjunkie Amsler durch die Stadt. Wahrscheinlich überlegt sie, wieviel sie noch aus dem litauischen Volk pressen kann. Quid pro quo. Ich brachte euch den Sperrmüll der Bundesrepublik. Liebt mich wie eure Königin. narr
Als der narr heute morgen auf die Fußpflegerin der alten Dame wartete, stand er vor der Haustüre, rauchte und beobachtete den Straßenverkehr. Ein Skoda-Kombi fuhr auf den Bürgersteig, blockierte die Hofeinfahrt und parkte. Ein Mann stieg aus. “Bei ihnen ist eingebrochen worden?” “Nein.” “Dann im Nebenhaus.” Und er ging in Richtung italienischer Nachbarskneipe. “Wollen sie den Wagen da stehen lassen. Das ist eine Einfahrt.” “Wollen sie raus?” “Das ist nicht
Bi-Metall
Das Klicken des Bi-Metalls beim Schleudern des Heizlüfters zu hören, eher zu fühlen, ist des narren Meditation vor jeder Dusche. Vor Jahren bemerkte der narr während einer seiner langen Duschsequenzen – der narr ist faul und sitzt beim Duschen auf seinem orangenen Hüpfball, während sehr heisses Wasser in einem völlig überhitztem Kämmerchen über seinen Körper rieselt – dass der Heizlüfter der Hitze nicht gewachsen war und sich, dank Bi-Metall selbständig
Unbedacht
Es reicht eine unbedachte Handlung und plötzlich steht der narr zwischen zwei Fronten. Es ist morgens, kurz vor eins. Keine Zigaretten mehr. Stavros hat meistens noch geöffnet und guten Kaffee und Zigaretten, ist aber grad in Griechenland. Die Polin und der alte Marxist vertreten ihn. ( Wenn die Polin da ist, brummt der Laden) Der alte Marxist kommt dem narr entgegen. “…..schlossen. Closed,” sagt er kaum verständlich. “Was suchst?” “Zigaretten.”
No smoke
Riesenstimmung hier im Club. Die Konzentration rutscht weg wie frisch gebohnert. Die molekulare Plasmamembran alle meiner Zellen schreien nach Kondensaten. Rauch, Teer, Nikotin. Ich will quarzen, qualmen, kiffen, paffen. Gleich häute ich mich und dreh mir Zigaretten draus. Auf der Mauer, auf der Lauer sitzt der Nikotinzerkauer, sitzt die kleine Wanze. Ding Dong, dingelong. Tiritiritomba. Ein Geruch wie das Glockenspiel im Wäldchen vor unserem Krankenhaus in Wimbern. Katholische Krankenküchenkacke. Aber