„Ich mach den Fernseher gar nicht mehr an. Ich ertrag es nicht mehr“, meint der Dackelrentner am Rollator. Die Resultate seines vergangenen Lebens bereiten ihm Angst. Auch, wenn eine Mitschuld für ihn völlg ausgeschlossen ist. ‚Die da oben‘ ist die gängige Floskel auf die Frage nach Verantwortung.

Das Kunstfloß auf der Weser Richtung Dokumenta, hängt wegen wenig Wasser fest im Bett.

„Draußen können wir so schlecht sitzen. Da kommen immer die Bienen“, sagt die Oma zu ihrem Enkel, und ich frage mich, welche Bienen sie meint. In meinem Garten begrüße ich mittlerweile jede Biene, Wespe, Hummel, Hornisse persönlich.

Eine andere Oma ist modisch on top. Stoffbeutel, Einkausfstrolley und Bluse in gleichem Muster.

Ein Kind singt: In der Weihnachtsbäckerei. Alle Umstehenden lachen und fühlen sich, nach eigener Aussage, gleich abgekühlt.

Es ist morgens zehn Uhr und 35°C. Da hält die Vorstellung von Abkühlung nicht lange vor.

„Aber wir haben doch Hochsommer“, wispert eine ältere Dame verschwörerisch. Bei ihr gibt es keine Klimaveränderung.

Ich bin es leid, mit verbohrten, alten Menschen zu streiten. Wozu auch. Der Schaden ist da und wächst, während sie langsam unter die Erde abwandern.

Sirenen, Lalülala, allerortens Waldbrände im Sauerland.

Ein aufgepumpter Mann stakst vorbei und bekommt die Arme nicht an den Körper. Beeinträchtigung, Rasierklingen unter den Achseln, oder Angst vor den Schweißbächen, die starkregenartig aus den Achselporen fallen? Ich weiß es nnicht. Seine Ausstrahlung entspricht der des Michelin-Männchens. Ähnlich der des Polizisten in schusssicherer Weste mit Polizeigedöns am Körper, der vergeblich, bei seinem täglichen Spaziergang, versucht, Sympathien für seinen Berufsstand zu generieren.

Über Nacht hat es sich mit etwas Regen abgekühlt. Die Tropfen auf dem Boden sind schnell verdunstet. Jetzt ist es klatschig. Kühl klatschig. Ein Walsnusszweig mit dicker Nuss schlägt rhythmisch im Wind gegen das nachbarliche Blechdach. Es hört sich an, wie das wasserschwer fallende Bambusrohr aus KillBill.

Steht der Showdown bevor?

Wessen Hirnschale wird wann durch Mendens nicht vorhandenen, japanischen Garten fliegen?

Welcher Arschlochauspuff wird wo explodieren?

Mit welchen Dämonen werden uns die Titty-Twister dieser Welt überraschen?

Wie viele Menschen sind eines gewaltsamen Todes gestorben, während ich das hier schreibe?

Alle drei Tage bringt ein Mann eine Frau in Deutschland um. In Mexiko werden drei Frauen an einem Tag von Männern ermordet.

Ist das Showdown genug?

Alle Gewalt geht vom Manne aus. (Das hab ich doch erst vor kurzem geschrieben.)

Es gibt so Menschen, denen möchte ich, wenn sie mir die ersten drei Worte entgegenrotzen,

ganz sofort und ohne Scham, im großen Schwall auf die Schuhe kotzen.

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