Die letzte Mücke zieht kraftlos ihre Kreise.
Herr Peter P. meint, mit Blick in mein Notizbuch, das könne nicht sein. Die Letzte habe er gestern erschlagen.
Also noch einmal:
Der Geist der letzten Mücke zieht kraftlos seine Kreise,
auch Frau Fruchtflieg hat sich schon zusammengerollt.
Die Herbstgewitter singen kraftvoll ihre Weise,
während Tod, der alte Schnitter, zufrieden seine Menschen trollt.
Da hilft kein Pumpen in der Muckibude, keine sauren Vitamine.
Der Tod trollt alle. Ausnahmslos.
Den Geist der Mücke, mich und auch Herrn Peter P.
reißt er aus des Lebens Schiene wann er will.
Sag bloß. Komm, lass uns tanzen und dann geh.