Und dann ist da jemand in der Bekanntschaft, den das mit den Nazis nicht weiter stört, alles halb so wild, und ich schau mich um und sehe so viel Zustimmung, und ich denke mir: sind die alle blind, taub und lernunwillig, dass ihnen der braune Sabber wie Kautabaksaft aus den Mundwinkeln läuft. Die Niederlande, Ungarn und Deutschland wollen, pfui Teufel, das Asylrecht aushebeln, und Europa geht sowas den Bach runter.

Wo bleibt die Evolution, wenn es um grauhaarige, kalten Kaffee trinkende, Griechen auf brüllenden, parkenden, orangenen Quads geht. Und sagte nicht schon die Jägerin Pallas Athene: Eher tanzt ein Wildschwein Walzer im Wald, als dass sich ein Mann zum Guten wandle. Ist Leichengrau gerade Modefarbe? Die ultimative Anpassung an die Infrastruktur. Graue Häuser, graue Straßen, graue Gesichter, graue Autos. „Das Grauen“, sagt Kurtz, und fährt sich mit beiden Händen über

Fokuhila, Pornoschnurrbart, die Menschen, die mir entgegenkommen, sehen aus wie aus den Siebzigern. Pornochic, doch prüde bis zum Anschlag. „Wollen Sie Wasser, oder husten Sie mir die Tischplatte kaputt?“ Viele Menschen röcheln, bölken, wie nach einem Kick mit der Bong. Die Republik wird mit Gras überschwemmt. Nichtraucher laufen Amok. Selbst in der Filiale kann man Grilltüten kaufen. Die Alkoholisten bleiben unverdrossen besoffen. Die Westfalenpost geht soweit zu sagen, dass ein

Schnitt, Schnitt, Schnitt. „BlaBlaBla.“ „Ich höre nichts, wenn die Maschine schneidet.“ „Blabla gut. Blablabla, nicht wichtig.“ Manche Menschen wollen einfach nur erzählen. Auch, wenn niemand es hört. Gibt es einen Ort der nicht gehörten Worte? Ob die Worte da alle schmollend herumstehen? „Das Barometer ist drei Striche gefallen. Drei Striche!“ „Gibts jetzt Regen, oder was?“ „Weiß ich doch nicht.“ Die Hausmeisterwurst von nebenan ist über Nacht ausgezogen. Eine andere Hausmeisterwurst

Heute ist der „Ich sehe tote Menschen“ Tag. Auf dem Markt ein Typ, gleiche gebückte Körperhaltung, blonde, etwas längere, strähnige Haare, schlacksige, ungelenke Bewegung, Whispa. Schon ewig tot, hier auf dem Markt. Gegenüber der Filiale 43 sitzt ein Klon meiner verstorbenen Schwester, raucht wie sie, sitzt wie sie, starrt wie sie. Gesichter verlorener Hoffnungen gibt es so viele in der Stadt. In jedem Lächeln wohnt Qual und Schmerz im Erdgeschoss.