Still
Still. Kein Wort kommt raus, auch, wenn alle Worte da sind. Ich schreie sie in mir. Sie prallen gegeneinander, zerbrechen, verlieren ihren Sinn, bedeuten plötzlich das Gegenteil. Still. Gewalt beginnt innen. Fantasien, wie ich röhrenden Arschlochautos zerstückele, Braunkohlebagger sprenge, Menschen den Friede auf Erden Weihnachtsbaum um die Ohren haue, Schwurblern Domestos mit Ivermectin kredenze. Still. Wir akzeptieren 234 Tote pro Fussballspiel in Quatar während der WM. Still. Wir akzeptieren erfrorene