Fokuhila, Pornoschnurrbart, die Menschen, die mir entgegenkommen, sehen aus wie aus den Siebzigern.

Pornochic, doch prüde bis zum Anschlag.

„Wollen Sie Wasser, oder husten Sie mir die Tischplatte kaputt?“

Viele Menschen röcheln, bölken, wie nach einem Kick mit der Bong. Die Republik wird mit Gras überschwemmt.

Nichtraucher laufen Amok.

Selbst in der Filiale kann man Grilltüten kaufen. Die Alkoholisten bleiben unverdrossen besoffen. Die Westfalenpost geht soweit zu sagen, dass ein Trunkenbold ohne Führerschein durch Menden brauste.

Trunkenbold und Kifferle

brausten einst zum Strand.

Kifferle ging übers Meer spazieren,

Trunkenbold kotzt in den Sand.

Am Nebentisch versuchen zwei, sich mit der Schilderung ihrer Wehwehchen gegenseitig zu übertrumpfen.

Mein Blutdruck, mein Ruhepuls, meine Blutwerte, als würden sie Körperquartett spielen. Neues Herz, neue Lunge, neues Gehirn sind die Trumpfkarten.

Eine Frau in den Siebzigern trägt einen Hosenanzug aus Schlangenlederimitat.

Der Gestank von den alten Vergasern von vorgestern, Oldtimertreffen in im Städtle, hängt noch in der Luft.

Christian Kälin, aus der Schweiz, plant Flüchtlingsstädte unter der Aufsicht von Firmen, ohne Einmischung der Politik. Es wirkt ein wenig wie der feuchte Traum eines eidgenössischen Faschisten. Kuckuck.

Ich trag übrigens biosynthetische KI-Parasiten in mir. Und da ich verschiedene Coronaimpfungen bekommen habe, auch verschiedene KI´s. Cool. Mein IQ fühlt sich leicht geschwollen an. (Schwurbler, ey)