Wenn Markt ist geht, der Wahnsinn gern spazieren in der Stadt.

Er schlendert durch die Zone,

schon brüllt es vor und hinter ihm.

Nicht weit entfernt verliert ein Mensch

die Contenance in einem Haufen von Melonen.

Es fliegen rote Fruchtfleischfetzen,

und zwei geborstne Obstkadaver

verenden kläglich in der Rinne.

Der Eiermann verteidigt mit gestreckten Armen seine Zerbrechlichkeiten.

Kartoffelpuffer fliegen,

und Kampfeslust blitzt auf in Frau Reibekuchens Augen,

bis der dumpfe Aufprall einer Kohlrabi

sie unvermutet niederstreckt.

Herr Fischmann, mit hochrotem Kopf,

(was gut zu seinen kälteblauen Händen passt)

schlägt eine Kundin mit Makrele rechts, Forelle links ins Reich der Träume.

Fritz Frikadelle lacht laut in seiner Bude, bis seine falschen Dritten mit einem leichten Blubb im Szegediner Gulasch landen und Richtung Boden schaukeln.

Dann, plötzlich, Ruhe.

Alles blickt sich verwundert um.

Der Wahnsinn ist weitergezogen.