Fokuhila, Pornoschnurrbart, die Menschen, die mir entgegenkommen, sehen aus wie aus den Siebzigern. Pornochic, doch prüde bis zum Anschlag. „Wollen Sie Wasser, oder husten Sie mir die Tischplatte kaputt?“ Viele Menschen röcheln, bölken, wie nach einem Kick mit der Bong. Die Republik wird mit Gras überschwemmt. Nichtraucher laufen Amok. Selbst in der Filiale kann man Grilltüten kaufen. Die Alkoholisten bleiben unverdrossen besoffen. Die Westfalenpost geht soweit zu sagen, dass ein

Schnitt, Schnitt, Schnitt. „BlaBlaBla.“ „Ich höre nichts, wenn die Maschine schneidet.“ „Blabla gut. Blablabla, nicht wichtig.“ Manche Menschen wollen einfach nur erzählen. Auch, wenn niemand es hört. Gibt es einen Ort der nicht gehörten Worte? Ob die Worte da alle schmollend herumstehen? „Das Barometer ist drei Striche gefallen. Drei Striche!“ „Gibts jetzt Regen, oder was?“ „Weiß ich doch nicht.“ Die Hausmeisterwurst von nebenan ist über Nacht ausgezogen. Eine andere Hausmeisterwurst